Holocène
& L'Arche

01 EXT. HAUTES TERRES DE MADAGASCAR — GARE DE FIANARANTSOA — JOUR

Midi. Une lumière dure, sans nuage, qui écrase les toits de tôle et fait trembler l'air au-dessus des rails. Un train de brousse repart, wagons rouillés, voyageurs sur les marchepieds, poules dans des cageots. Sur le quai, deux cheminots en bleu de travail : MARC DELAUNAY, 50 ans, casquette vissée, et JAMES BOND, 34 ans, tout juste doté du matricule 007, que la combinaison ne fait pas oublier qu'il porte encore ses chaussures de ville.

Le train prend de la vitesse. Delaunay marche toujours. Bond court, s'accroche au dernier marchepied, tend la main pour tirer son aîné. Delaunay la regarde, sourit pour la première fois, la prend.

02 EXT. TRAIN EN MARCHE — TOITS DES WAGONS — JOUR

Le train s'engage dans les gorges, deux cents mètres de vide à droite, la paroi à gauche. Les deux hommes avancent sur les toits, de wagon en wagon, au milieu des sacs de manioc et des passagers qui voyagent sur le toit sans se soucier d'eux. Au-dessus, silencieux, un vol de drones de reforestation, blancs, en formation de V, au logo de la spirale : HOLOCÈNE.

Un tunnel, très bas. Delaunay s'aplatit sans hâte ; Bond, impatient, saute deux wagons d'un coup, atterrit trop près du bord, glisse, se rattrape à un tuyau de frein. Un garde en gilet HOLOCÈNE surgit du wagon de queue avec une matraque. Le combat se joue sur trente centimètres de toit : Bond le désarme, le plaque contre une tôle, l'envoie rouler dans un sac de farine qui explose en nuage blanc.

Trois gardes sortent de la brume de farine. Bond sourit pour la première fois du film. Il a l'air de s'amuser, et ça non plus ne rassure pas Delaunay.

03 INT. WAGON ONZE — JOUR

Le crochet d'une portière cède. L'intérieur est frais comme une chambre froide : des cuves d'inox, couvertes d'un mycélium blanc très pur, étiquetées DÉLUGE — LOT 11. Au plafond, une mappemonde de verre : quarante mille points lumineux, un pour chaque drone de la flotte, chacun relié à une ville.

Bond filme tout avec un bouton de veste. Delaunay passe la main sur le givre d'une cuve, lentement, comme on touche un animal mort.

Il recule d'un pas. Le grondement des roues s'efface : dans le silence soudain, les quarante mille points de la mappemonde clignotent, très doucement, tous ensemble.

04 EXT. VIADUC — JOUR

Le train s'engage sur un viaduc de pierre, soixante mètres au-dessus d'une rivière en crue. Un grésillement monte du ciel. L'essaim de drones, soudain, descend : mille, trois mille silhouettes blanches qui avalent la lumière, comme une nuée de sauterelles.

Ils ne tirent pas. Ils découpent. Des lames fines tranchent les attelages : le train se coupe en deux, à l'endroit exact où se tiennent Bond et Delaunay. Les wagons de queue, libérés, reculent sur la pente, de plus en plus vite.

Dix wagons à franchir sur un toit qui recule. Bond bondit de caisse en caisse, entraînant Delaunay par le col. Le train fonce vers le vide : le viaduc s'interrompt, dynamité, quelques dizaines de mètres plus loin. Au dernier wagon, Bond saisit une chaîne de frein à main et s'y suspend de tout son poids : l'acier crie, des étincelles jaillissent, le train ralentit, ralentit, s'arrête à une main du gouffre.

Silence. Un wagon bascule, tombe en tournant dans la rivière. Bond reprend son souffle, sourit, regarde Delaunay.

05 EXT. GORGE — HUIT CENTS MÈTRES — JOUR

Sur une crête, à l'autre bout de la gorge, un reflet : l'éclat d'une lunette sous le soleil. SASKIA VEY, 43 ans, immobile dans la chaleur, ajuste. Elle respire. Elle attend que l'air cesse de trembler.

Delaunay lève la tête, comprend, ouvre la bouche. Le coup claque une demi-seconde plus tard, quand le corps est déjà tombé.

Bond le rattrape. Un trou propre au milieu de la poitrine. Delaunay a la main crispée sur une clé USB qu'il glisse de force dans la paume de Bond.

Il ne dit plus rien. Bond le tient contre lui, bêtement, sous un ciel d'un bleu insolent. Un deuxième éclat, sur la crête : Vey ajuste de nouveau. Bond lâche le corps, court, saute du viaduc.

La caméra le suit dans la chute : soixante mètres, l'essaim derrière lui comme une volée de cendres, l'eau brune qui monte. Impact. Silence sous l'eau, bulles, un tronc d'arbre qui passe. Bond remonte à l'air, très loin, sous le soleil, en sachant qu'on ne le cherchera plus.

Titre : HOLOCÈNE.

06 INT. MI6 — BUREAU DE M — JOUR

Ciel de plomb sur la Tamise. M, 52 ans, debout devant la fenêtre, ne se retourne pas. Sur son bureau, le rapport de Madagascar : trois gardes morts, un agent mort, un train détruit.

Elle le regarde, comme on regarde quelqu'un qu'on va perdre.

07 INT. MI6 — COULOIR — CONTINU

Tanner, 49 ans, accompagne Bond jusqu'aux ascenseurs, sans le regarder. Il parle droit devant lui, d'un ton neutre.

08 INT. CLUB DE PALL MALL — BIBLIOTHÈQUE — SOIR

Une bibliothèque de cuir et de cuivre, désertée à cette heure. MISS MONEYPENNY, 47 ans, vingt ans de terrain avant le bureau, verse un whisky qu'elle ne touche pas. Elle a pleuré, mais on ne le voit qu'à ses yeux.

Elle lui serre le poignet une seconde, très fort, puis le lâche.

09 INT. ATELIER DE Q — NUIT

Un atelier de briques, une lampe d'architecte, pas un écran. Q, 66 ans, cardigan, tourne une petite montre sur son établi avec le soin d'un horloger.

10 EXT. LISBONNE — ALFAMA, MARCHÉ AUX PUCES — JOUR

Le soleil blanc de Lisbonne sur les pavés, les linges aux fenêtres, le tintement d'un tram jaune. Sur la place, une salle des ventes en plein air : des tables de cuivre, de la ferraille, et, dans un coin, l'épave d'un drone Holocène posé sur une nappe, comme un oiseau mort. DUARTE PINHO, 55 ans, transpire sous un chapeau de paille.

Bond, une orange à la main, s'approche en touriste, soulève une aile du drone et la secoue à l'oreille.

Dans la foule, deux hommes en veste claire se détachent d'une table. Le premier a une main dans son dos. Bond les a repérés avant Pinho.

Pinho, dos au mur, voit les deux hommes à son tour. Il lâche son chapeau, saisit une sacoche en cuir, part en courant dans une ruelle.

11 EXT. LISBONNE — ÉLÉTRICO 28 — POURSUITE — JOUR

Pinho saute sur le marchepied d'un tram jaune qui démarre. Les deux hommes y bondissent à sa suite. Bond arrache un vélo à un livreur, pédale en danseuse dans la montée de la rue des Escolas, en doublant le tram dans un fracas de roues.

Le tram grimpe, tangue, frôle les murs de pierre à quelques centimètres. Bond lâche le vélo, saute sur le toit du tram, rampe sur les rails de câble. À l'intérieur, une bagarre : les deux hommes frappent Pinho contre une vitre. Bond défonce une trappe d'aération, tombe sur eux, deux coups, un troisième, un tabouret qui vole.

Le conducteur, paniqué, lâche le levier : le tram dévale la pente à une vitesse que la ligne n'a jamais connue. Les passagers hurlent. Les murs défilent. Bond rampe vers l'avant, empoigne le frein de secours : il tire de tout son poids, le métal fume, le tram s'arrête à un cheveu d'un mur de façade.

Le silence retombe d'un coup. Pinho, hagard, serre sa sacoche contre lui. Bond, essoufflé, lui sourit.

12 EXT. LISBONNE — ELEVADOR DA GLÓRIA — JOUR

Pinho a fui. Il court dans l'escalier du funiculaire, en haut de la colline, traverse la voie, grimpe dans la cabine montante. Les deux hommes lui emboîtent le pas. Bond court, rate la montée, s'accroche d'un bras à la cabine, suspendu au-dessus de la pente à quarante-cinq degrés, la ville entière à ses pieds, toits de tuiles, Tage scintillant.

Sur le toit de la cabine, il se hisse, se bat à mains nues contre le premier tueur, au milieu des câbles qui sifflent. La cabine descendante les croise à vingt centimètres : il saute dessus, attrape un deuxième tueur par la veste, le jette contre une rambarde. Un coup de feu, un autre ; une vitre explose ; une femme hurle en portugais. Sur la rampe, une vieille dame qui monte les marches à pied, un cabas au bras, regarde passer la bagarre sans ralentir.

Bond désarme le dernier tueur d'un coup de coude, l'envoie par-dessus la rambarde dans un tas de linge sale. Les deux cabines se croisent une dernière fois, il saute, atterrit sur le quai, en sueur, souriant malgré lui.

13 EXT. LISBONNE — TERRASSE — CONTINU

Pinho est assis par terre, adossé à un mur, une main appuyée sur le ventre. Du sang coule entre ses doigts. Bond s'agenouille près de lui, déchire sa chemise pour comprimer la plaie.

Il ferme les yeux. Bond reste un instant sans bouger, le front contre le mur, la sacoche sur les genoux. Les cloches d'une église sonnent quinze heures. Il ouvre la sacoche : un registre, des relevés, un nom qui revient à chaque page : Fondation de l'Arche, Zurich. Il la referme, regarde ses mains.

14 EXT. REYKJAVÍK — PORT — JOUR

Un ciel gris argent, des toits rouges, le Hallgrímskirkja dressé comme un tuyau d'orgue. Sur un ponton, FELIX LEITER, 35 ans, imperméable trop léger, mange un hot-dog en regardant des baleiniers partir. Bond le rejoint.

15 INT. SALLE DE CONCERT — « FORÊT DE LUMIÈRE » — NUIT

Une salle de concert immense, plongée dans une brume épaisse. Mille spectateurs en doudoune, le visage tourné vers le plafond. Des faisceaux verts jaillissent du sol, montent, se croisent : une forêt de lasers qui pousse en quelques secondes, sur une musique de cordes. Les gens rient, filment. Dans la fosse, ELIAS THORNE, 86 ans, appuyé sur sa canne, salue, très petit sous cette immensité.

Dans la régie, au-dessus, SASKIA VEY règle un curseur du bout d'un doigt. Les faisceaux se resserrent.

Un point rouge apparaît sur la poitrine de Leiter, au milieu de la foule. Bond le voit avant lui. Il se jette sur l'Américain ; la balle passe, brise un projecteur. La salle explose en cris.

La fusillade se joue dans cette lumière : on ne voit les corps que traverser les rayons, l'éclat d'un visage, une silhouette qui roule, une main qui tire. Bond abat deux hommes de Vey qui progressent à travers la brume. Un faisceau lui brûle l'épaule. Leiter, touché à la cuisse, s'effondre contre un siège.

Dans le tumulte, une femme saisit Bond par la manche : brune, trente-huit ans, un pendentif en spirale au cou. DR INES HALVORSEN.

16 INT. APPARTEMENT D'INES, REYKJAVÍK — NUIT

Un petit appartement sans meubles, des livres empilés, une chaise. Bond projette sur le mur la photographie de la mappemonde de Madagascar. Ines, assise en face, serre son pendentif.

Elle soulève le pendentif en spirale, le tend à la lumière.

17 EXT. CHAMP DE LAVE ET CENTRALE GÉOTHERMIQUE — JOUR

Jour gris, lumière de plomb sur un plateau de lave noire d'où s'échappent des colonnes de vapeur. La centrale géothermique, tuyaux et cuves à perte de vue, crache des nuages dans un ciel de plomb. Bond et Ines, en 4x4, roulent sur une piste de cendre. Derrière eux, un pick-up gris, TEODOR LISK, 50 ans, au volant, impassible.

Le pick-up percute leur arrière. Le 4x4 tourne sur lui-même, s'immobilise au bord d'une faille. Lisk descend. Il avance dans les fumerolles : à travers un jet de vapeur à cent cinquante degrés, il marche sans ralentir, sans cligner, sans broncher. Un pulaski à la ceinture.

Le combat est brutal. Bond frappe, Lisk encaisse. Bond lui plante un tuyau dans les côtes : Lisk le regarde, intrigué, comme on regarde un insecte. Il soulève Bond, l'écrase contre une cuve brûlante. Bond hurle ; Ines, sans hésiter, ouvre une vanne à pleine force : un jet de vapeur frappe Lisk au visage. Il vacille, ne tombe pas. Bond roule sous une conduite, dévale une pente de cendre à quatre pattes ; Lisk le suit, indifférent, tranquille.

Ils se glissent dans un tuyau de maintenance, courent à plat ventre, en sueur, avec la mort sur les talons. Derrière eux, Lisk avance dans le brouillard, à la même allure, sans accélérer.

18 INT. CABANE PRÈS D'UN GEYSER — SOIR

Une cabane de berger, un poêle à bois, une lampe à pétrole. Dehors, le geyser jaillit toutes les six minutes, régulier, indifférent. Ines recoud l'avant-bras de Bond, à gestes précis, avec du fil de pêche. Il serre les dents.

Un silence. Le geyser monte, l'eau retombe. Elle noue le fil, coupe, passe la main sur sa cicatrice.

Il retourne sa main, saisit la sienne. Elle ne retire pas la sienne. Dehors, le geyser jaillit, très haut. Ils ne parlent plus.

19 EXT. PORT HERCULE, MONACO — RÉGATE — JOUR

Un grand soleil, la Méditerranée dure comme du verre, cent voiles blanches sur la baie. Sur le quai, une foule en lin et en panama : le « Forum de l'Océan » de Thorne. Une estrade, une banderole : HOLOCÈNE — ONZE MILLIARDS D'ARBRES.

Thorne, appuyé sur sa canne, très droit, parle dans un micro d'une voix douce, presque inaudible. Derrière lui, quatre grands barges ancrées. Le public applaudit.

Des écoutilles s'ouvrent sur les barges. Quatre mille drones s'élèvent ensemble dans le ciel, immenses, blancs, et se déploient sur la baie, une nuée qui porte chacune une graine de palétuvier. Ils descendent en pluie, doucement, sur l'eau. Les voiliers s'écartent. Les gens pleurent, filment, ne savent plus s'ils ont peur.

Bond, au fond de la foule, en costume de lin, une coupe de champagne à la main, fixe la nuée. À côté de lui, Ines, pâle, serre la sienne.

20 EXT. BAIE DE MONACO — HORS-BORD — POURSUITE — JOUR

Lisk surgit dans la foule. Bond s'enfuit sur le quai, plonge dans un hors-bord amarré, démarre. Deux vedettes se détachent derrière lui, lancées à pleine vitesse, avec des hommes en veste claire.

La baie est pleine de voiliers : Bond file au milieu, zigzague entre les coques, évite un spinnaker, frôle un catamaran. Une vedette se met à sa hauteur, un homme tire ; Bond braque, fait un virage serré, la vedette percute un voilier dans un fracas de bois.

Au loin, Lisk monte sur un jet-ski. Il ne cligne pas. Il fonce droit sur lui, en ligne droite, sans esquiver.

Bond saute sur le pont d'un voilier, traverse en courant, plonge sur un deuxième, puis un troisième. À chaque saut, la caméra s'élève : la baie vue du ciel, les quatre mille drones qui plantent leurs graines, le sillage blanc de la poursuite, minuscule sous l'essaim.

Lisk le rattrape, lui saute dessus depuis son jet-ski. Ils tombent dans l'eau ensemble, coulent dans un tourbillon de bulles. Sous l'eau, Lisk tient Bond à la gorge ; Bond, d'un coup de talon, le projette contre une coque. Il remonte à la surface, aspire, voit une corde : un hors-bord s'approche, Leiter à la barre, la cuisse bandée.

Bond saisit la corde. Le bateau s'élance. Derrière eux, Lisk émerge, en silence, au milieu des palétuviers qui flottent, immobile comme un arbre.

21 EXT. VILLA SUR LE CAP — CRÉPUSCULE

Une villa blanche sur un cap de pins, éclairée de lanternes. Des invités en tenue de soirée montent un escalier de marbre. Thorne, soutenu par sa canne, reçoit à la porte, entouré de ses « Amis de l'Holocène ». Bond, en smoking, tend une invitation au nom de « Rupert Vane, fondation de reforestation ».

Bond la couvre de sa manchette. Elle sourit, sans rien montrer, et s'efface pour le laisser passer.

22 INT. VILLA — SALON DE JEU — SOIR

Une table de bridge sous un lustre. Thorne, 86 ans, voûté, des lunettes épaisses, bat les cartes d'une main tremblante. Bond s'assoit en face de lui. Saskia, blonde, debout derrière son fauteuil, ne cesse de le regarder.

Silence total : seul le son direct des cartes. Thorne distribue.

Il lâche un faux numéro de lot dans la conversation, en passant : « onze mille quarante-huit ». Bond, par réflexe, le corrige : « quarante-neuf ». Un silence. Thorne lève enfin les yeux, très doux.

23 INT. VILLA — BUREAU À L'ÉTAGE — CONTINU

Au premier étage, Ines, infiltrée comme invitée, ouvre l'ordinateur du bureau de Thorne. Sur l'écran, un manifeste : « L'ARCHE — cinquante mille élus ». Une liste de noms défile, médecins, ingénieurs, institutrices. Elle s'arrête sur une ligne. Son propre nom : « Halvorsen, Ines — élue ».

Elle reste figée, le doigt sur la touche, la main sur la bouche. Elle n'entend pas la porte s'ouvrir derrière elle.

24 INT. VILLA — SERRE — NUIT

Bond, démasqué, bondit par la verrière du salon. Les hommes de Vey tirent depuis le jardin. Il court sur le toit de verre de la serre, qui craque sous ses pas, dans les reflets verts d'un ballet de lumières projeté sur la façade. Un éclair, un homme tombe ; un éclair, un autre. On ne voit le combat que par pans.

Une vitre cède : Bond tombe dans la serre, au milieu des orchidées. Lisk l'y attend, calme, un pulaski à la main.

25 INT. VILLA — COULOIR DE SERVICE — CONTINU

Dans un couloir de service, Lisk plaque Bond contre le mur, un avant-bras en travers de sa gorge. Saskia avance, sans hâte, une seringue à la main.

Elle plante l'aiguille. Le couloir s'obscurcit. Dernière image : Ines, derrière une porte vitrée, qui lève la main pour frapper à la vitre, qui s'arrête, qui ne le fait pas.

26 INT. ANCIENNE CENTRALE HYDROÉLECTRIQUE — SALLE DES MACHINES — JOUR

Une immense salle des machines, vieille de soixante ans, cathédrale de turbines bleues sous de hautes verrières. Un soleil froid y tombe, par les vitres, sur des baies de serveurs neuves. Bond, ligoté sur une chaise, face à Thorne appuyé sur sa canne. Au fond, Lisk et Vey, immobiles. Ines n'est pas là.

27 INT. CENTRALE — CELLULE TECHNIQUE — NUIT

Une cellule de métal, une lampe rouge, la nuit. Bond ligoté use ses liens contre une arête de tôle depuis six heures, dans un silence total. Un bruit : la porte s'ouvre. Ines entre. Elle ne dit rien. Elle pose un tournevis au sol, devant lui, d'un coup de pied.

Elle lui tend, en plus du tournevis, une pomme rouge qu'elle a volée à la cantine. Il la regarde, la prend, sourit. C'est la première chose tendre qu'on lui donne depuis Delaunay.

28 EXT. BARRAGE DE PATAGONIE — AUBE — JOUR

Le barrage, immense, courbe de béton de deux cents mètres de haut, dans un matin glacé. Bond et Ines courent sur la crête. Au-dessus d'eux, un hélicoptère se lève, avec Vey à bord. Les mitrailleuses crachent, la crête s'éventre en geysers de béton.

Un 4x4 de la centrale surgit en face. Bond tire Ines à lui, saute dans la caisse, démarre en trombe. Ils fuient le long de la crête, l'hélicoptère sur les talons. Un tir fait voler le pare-brise. Le 4x4 dérape, dérape encore, fend une barrière, tombe de la crête sur un escalier de maintenance, rebondit, s'arrête contre une rambarde au flanc du barrage.

Lisk, descendu en rappel de l'hélicoptère, atterrit sur la face du barrage : il traverse le vide, courbe de béton lisse sous ses pieds. Bond, en rappel à son tour, descend la face du barrage au-dessus du vide, un câble à la main, Ines derrière lui.

Au milieu de la paroi, Lisk les rejoint. Le combat est un ballet vertical : coups de pied, câbles qui sifflent, un rappel tranché net. Bond tombe, rattrape une conduite, bascule, frappe Lisk en pleine poitrine. Au-dessus, le vacarme de l'hélicoptère. En dessous, l'eau grise, cent mètres plus bas, la rivière qui sait finir.

Bond actionne une vanne manuelle : un jet d'eau jaillit de la paroi à pleine force, projette Lisk contre le béton. Ines saute dans le vide, rattrapée par le câble. Ils rentrent dans la centrale par une écoutille, à bout de souffle.

29 INT. CENTRALE — SALLE DES TURBINES — JOUR

Lisk les suit dans la salle des turbines. Il crève un réservoir de fioul, jette une allumette : la salle s'embrase, les flammes courent sur les murs, ferment les sorties. Il avance dans le feu, tranquille, un pulaski à la ceinture.

Une alarme. Les buses d'extinction crachent du CO₂ : les flammes s'écrasent d'un coup, la salle plonge dans un noir presque total, un brouillard blanc. Lisk s'arrête, tousse, tombe à genoux. Il lève la tête vers Bond, avec une espèce de surprise.

Silence absolu. Pas de musique. Bond ne le regarde pas mourir : il tire Ines par la main vers la sortie.

30 EXT. CENTRALE — PISTE — AUBE

Une piste de terre au bord du plateau, un jet noir qui roule déjà. Thorne a avancé le lancement. Bond et Ines courent sur la piste, couverts de suie. À cinquante mètres, Vey surgit, un fusil à l'épaule. Elle les tient en joue tous les deux.

Ines s'arrête. Bond veut la tirer en arrière ; elle le retient, très fort, par le poignet.

Elle lui lâche le poignet, avance vers Vey, les mains levées. Vey la regarde longuement, puis regarde Bond. Elle pourrait tirer. Elle ne tire pas. Elle le laisse voir Ines monter à bord du jet, le pendentif en spirale au cou, sans se retourner.

Bond reste seul sur la piste vide. Le jet décolle, monte, disparaît dans un ciel blanc. Il reste cinquante-neuf heures et quarante et une minutes. Un seul accord tenu, quarante secondes.

31 INT. MI6 — BUREAU DE M — JOUR

Le bureau de M, la voix de Bond au haut-parleur, grésillante, à bout de souffle. M, Tanner, Moneypenny, debout autour du téléphone.

01 EXT. ROUTE DE PATAGONIE — JOUR

Une route de terre qui n'en finit pas, un plateau de steppe sous un ciel immense. Bond, brûlé, les vêtements noirs de suie, marche au bord de la route, un pas après l'autre. Un 4x4 de location s'arrête. Leiter, la jambe plâtrée, passe la tête par la vitre baissée.

Bond monte. Ils roulent en silence quelques minutes.

Leiter regarde le paysage, puis lui tend un sandwich, sans rien dire. C'est tout ce qu'il y a à faire.

02 INT. MI6 — SALLE DE CRISE — JOUR

Une salle sans fenêtre, un mur d'écrans. Cinquante-sept heures sur un compte à rebours rouge. Autour de la table : M, Tanner, Moneypenny et trois hauts fonctionnaires qui ne se connaissent pas. Un écran affiche Oslo, froid, courtois, inébranlable.

L'écran s'éteint. M reste un instant immobile. Tanner referme son dossier, doucement.

03 INT. MI6 — BUREAU DE M — JOUR

Bond pose son arme sur le bureau, la main bandée. M ne la regarde pas.

Il reste un instant, puis ramasse son badge. Elle ne bouge pas.

04 INT. MI6 — COULOIR DES ASCENSEURS — CONTINU

Tanner attend, bras croisés. Il glisse à Bond une enveloppe sans le regarder.

05 INT. BAR DE DOCKS, LONDRES — NUIT

Un bar de dockers, enfumé et bruyant. Dans un coin, Leiter béquille appuyée au mur, deux bières devant lui. Bond arrive, s'assoit.

06 INT. ATELIER DE Q — NUIT

L'atelier de brique, nuit tombée. Q glisse dans la main de Bond une montre mécanique, presque identique à la première.

Il remonte un second modèle, qu'il garde pour lui, et le regarde battre.

07 EXT. ZURICH — BAHNHOFSTRASSE — JOUR

Un grand soleil d'avril, les tramways verts, les banques de granit. Leiter avance sur ses béquilles à une vitesse surprenante, Bond derrière lui avec une valise d'inspecteur. Les passants s'écartent.

08 INT. ZOLLFREILAGER — COFFRES — JOUR

Un entrepôt de béton, des kilomètres de couloirs, des coffres métalliques empilés sur dix étages. Un employé en gants blancs ouvre une porte, tend à Leiter un registre, lui désigne la rangée qui l'intéresse. Leiter sort une lampe-stylo, vérifie les numéros, appuyé sur sa béquille.

La porte coulisse derrière eux. Quatre hommes en gilet gris entrent, silencieux, armés. Un seul mot : « Vey. »

Bond pose la valise sur l'étagère, d'un geste lent.

Le combat est brutal, étroit, mécanique. Bond se bat entre les rayonnages roulants : il pousse un chariot, écrase un homme contre l'acier, utilise un casier comme bouclier. Un coup de coude, un genou, une porte de coffre rabattue sur un bras. Leiter, derrière un pilier, balance sa béquille dans les genoux d'un tueur, puis soulève un registre de cuir gros comme une enclume et l'abat sur son crâne.

Bond arrache le coffre 4912, l'ouvre à la barre à mine. Dedans : des documents, des plans, un petit disque. Il les empoche. Une alarme se déclenche.

09 EXT. ZURICH — AUTOROUTE URBAINE — POURSUITE — JOUR

Un camion-benne chargé de jeunes arbres, des milliers de plants de pin en motte, sortie de l'entrepôt. Bond saute dans la cabine, éjecte le chauffeur, démarre. Leiter se hisse à côté de lui, jette ses béquilles à l'arrière, claque la portière.

Deux Mercedes noires les prennent en chasse sur l'autoroute, sous un ciel blanc. Bond écrase l'accélérateur ; le camion fonce, tangue, écrase une barrière. Une Mercedes se met à sa hauteur, un tireur baisse la vitre. Bond braque : le camion tape la voiture contre la glissière.

Dans un virage, Bond actionne le levier de la benne. Les quatre mille plants de pin se déversent d'un coup sur la chaussée, une marée verte, aveuglante, qui engloutit les Mercedes dans un fracas de branches. Les voitures dérapent, se heurtent, disparaissent sous une montagne de sapins.

Bond ralentit, regarde dans le rétroviseur. Leiter, calme, ôte une aiguille de pin de ses cheveux.

10 INT. TRAIN POUR STOCKHOLM — COUCHETTE — SOIR

Un compartiment de train, une lampe douce, un paysage qui défile en bleu. Leiter, la jambe plâtrée allongée sur la banquette, déplie les documents du coffre 4912 sur ses genoux. Bond, en face de lui, lit en silence.

Il replie les papiers. Un silence, long. Le train traverse un pont.

Bond hoche la tête, sans rien dire. Au bout d'un temps, il retire sa veste, la lui pose sur les épaules.

11 EXT. KIRUNA, LAPONIE SUÉDOISE — JOUR

Une petite maison rouge sous la neige, une ville de mine à l'horizon, des cheminées qui fument dans un ciel d'un bleu cru. BRITA VEY, 55 ans, sœur aînée de Saskia, ouvre la porte en chandail de laine. Elle regarde Bond, puis Leiter et ses béquilles, puis la carte d'inspecteur qu'il lui tend.

Elle les fait entrer. Sur une table, un biberon de lait pour un agneau orphelin. Elle parle debout, sans les regarder, avec une fatigue ancienne.

Elle les raccompagne à la porte.

12 EXT. MINE DE KIRUNA — POURSUITE — JOUR

Un pick-up gris les suit sur la piste de la mine, en plein jour. Bond, au volant d'un vieux 4x4 emprunté à Brita, voit dans le rétroviseur trois hommes en veste claire. Il fonce droit vers l'entrée de la grande mine souterraine, une gueule de roche noire, deux voies pour les camions de minerai.

Leiter, accroché à la poignée de la portière, regarde sa montre.

Ils s'enfoncent dans la galerie. Les camions de minerai, des mastodontes de cinquante tonnes aux roues plus hautes que lui, grondent à contresens dans des tunnels étroits. Le pick-up s'engage derrière eux. Un tueur tire par la fenêtre ; Bond braque entre deux camions, évite un wagonnet, frôle une paroi qui jette des étincelles.

Un compteur d'alerte retentit dans la galerie : une sirène, des lumières orange. Quatorze heures cinquante-neuf.

Bond écrase l'accélérateur. Le pick-up les talonne. Au fond de la galerie, une lumière blanche : la sortie. Bond fonce, dérape, passe dans le soleil au moment où le sol tremble. Derrière eux, la galerie explose. Une colonne de poussière jaillit de la gueule de roche. Le pick-up disparaît sous l'éboulement.

Le 4x4 s'arrête dans la neige. Silence. Leiter regarde la poussière retomber, range sa montre.

13 EXT. TOUNDRA PRÈS DE KIRUNA — FIN DE JOUR

Une plaine blanche à perte de vue, le soleil bas, rose, qui ne se couche plus tout à fait. Bond, en combinaison blanche, couché sans bouger dans la neige depuis une heure. Leiter, assis sur une caisse, la jambe plâtrée tendue, une thermos à la main, le regarde, une couverture sur les épaules.

Il se redresse, boit, rend la thermos. Leiter regarde le soleil, qui n'en finit pas de se coucher.

14 INT. HANGAR, AÉRODROME D'ARVIDSJAUR — NUIT

Un hangar, un vieux bimoteur de fret aux hélices givrées. Moneypenny, en doudoune, est venue en civil. Elle tend un téléphone à Bond.

Elle lui tend le téléphone, aussi.

15 EXT. FJORDS DU SVALBARD — VOL RASANT — JOUR

Le bimoteur file au ras d'un fjord, entre deux murailles de glace bleue, sous un soleil qui ne s'est pas couché depuis trois jours. À vingt mètres de l'eau noire, il frôle des icebergs, tourne au fond d'un canyon, hurle de tous ses moteurs. Dans la cabine, Bond, accroché à son siège, regarde défiler la glace.

Au fond du fjord apparaît une montagne immense, aux flancs de roche noire, couronnée de blanc. À sa base, une gueule sombre, un tunnel taillé dans la glace, éclairé de projecteurs. L'Arche.

Le pilote atterrit sur une piste gelée, en dérapant dans la poudreuse.

16 EXT. LONGYEARBYEN — DEUX HEURES DU MATIN, SOLEIL — JOUR

Deux heures du matin, sous un soleil rasant, éblouissant. Des vieux fument devant leur porte, un chien dort au milieu de la place. La ville entière n'a pas dormi depuis trois nuits et ne s'en soucie pas. Des affiches : « HOLOCÈNE — JOURNÉE PORTES OUVERTES — 25 AVRIL ».

Bond, mal rasé, cligne des yeux dans la lumière. À côté de lui, Leiter, descendu de l'avion de ligne, béquille sous le bras, lunettes de soleil sur le nez, un badge d'observateur au revers.

Il glisse un second badge dans la main de Bond.

17 EXT. ARCHE — ENTRÉE — JOUR

Une montagne de roche et de glace, un porche de verre et de béton planté à son pied : l'atrium de l'Arche, cathédrale vitrée au soleil de minuit. Des cars de l'ONU déversent des délégués en parka, des journalistes, des caméras. Des hôtesses en blanc servent du jus de pomme.

Leiter, badge au revers, tend un dossier à un garde. Bond, deux pas derrière, tient trois classeurs sous le bras et la bouche fermée.

Thorne, en fauteuil roulant sur le parvis, salue chacun. DR INES HALVORSEN, brune, pâle, un pendentif en spirale au cou, se tient à ses côtés en blouse blanche. Ses yeux croisent ceux de Bond une demi-seconde. Elle ne bronche pas.

Thorne sourit, très fin, très ancien. Son regard glisse sur Bond, sur le classeur qu'il porte, s'attarde un battement de trop. Il ne dit rien.

18 INT. ARCHE — APPARTEMENTS DE THORNE — JOUR

Un grand salon aux baies de verre, plein de lumière. Thorne, sous oxygène, assis près d'Ines, boit une tisane d'une main qui tremble. Bond, en assistant de Leiter, dépose des dossiers sur une table, sans les regarder.

Ines lève la tête, imperceptiblement. Bond ne bouge pas.

À l'autre bout du salon, Leiter, qui « inventorie » le mobilier en s'appuyant sur sa béquille, s'arrête devant un coffre mural.

Il l'ouvre en dix secondes. Il note quelque chose dans son carnet, empoche une petite clé de métal, referme. Le garde, derrière lui, regarde le plafond avec une politesse parfaite.

19 INT. ARCHE — GALERIE DES SEMENCES — JOUR

Une galerie de verre, des milliers de petits tiroirs étiquetés, des botanistes en blouse. Leiter, loupe à la main, dresse un inventaire à haute voix devant un délégué de l'ONU : « Maïs, deux mille variétés. Blé, mille huit cents. »

Au passage, Leiter glisse la petite clé dans la poche de la blouse d'une botaniste brune qui se penche sur un tiroir : Ines, qui ne lève pas les yeux. Un garde s'approche, courtois, trop près. Bond, derrière Leiter, se met en travers, le plus naturellement du monde, comme un assistant qui protège son patron.

20 INT. ARCHE — DORTOIRS CRYOGÉNIQUES — JOUR

Un escalier de service, derrière une porte coupe-feu. Ines guide Bond dans un couloir de béton, sans lumière, jusqu'à une double porte. Elle tape un code. Les portes s'ouvrent.

Une salle immense, creusée dans la montagne, de la taille d'une cathédrale. Des rangées de caissons de verre à perte de vue, éclairés de bleu, au fond desquels dorment des gens. Des adultes. Des vieillards. Des couples qui se tiennent la main jusque dans le sommeil.

Bond s'arrête. Il ne dit rien. Ines parle très bas, comme dans une église.

Bond pose la main sur la vitre. La vieille femme respire, très lentement, de la buée sur le verre.

Bond sort le téléphone de Moneypenny et filme, sans un mot, longtemps, les rangées bleues qui se perdent dans le noir.

21 INT. ARCHE — SALLE DES MACHINES — CONTINU

Les alarmes se déclenchent : quelqu'un a vu. Vey, dans la salle de contrôle, a identifié Bond. Les portes se ferment une à une, des gardes cavalent dans les couloirs. Bond et Ines courent dans les niveaux techniques ; derrière eux, un bruit de bottes, de plus en plus proche.

Dans la salle des machines, Leiter, entré dans l'Arche avec la délégation en qualité d'observateur américain, la cuisse bandée, se tient devant une grande porte coupe-feu, dos au battant, un revolver dans une main, l'autre appuyée sur la rambarde.

22 EXT. GLACIER — MOTONEIGES — JOUR

Bond et Ines surgissent de la bouche du tunnel sur deux motoneiges, dans un éclat de soleil qui les aveugle. Le glacier s'étale devant eux, immense, blanc, sillonné de crevasses bleues, de ponts de neige, de séracs hauts comme des immeubles. Derrière eux, six motoneiges noires se détachent de l'entrée de l'Arche, en meute.

Ines, aux commandes de la sienne, hurle dans le vent.

Le premier tueur se met à leur hauteur, tire. Bond saute de sa motoneige sur celle de l'homme, lui arrache le guidon, le jette dans la neige. Il tire, bondit sur une crête de glace, atterrit à pleine vitesse sur un pont de neige qui s'effondre derrière lui. La motoneige d'Ines, juste derrière, saute la crevasse en hurlant ; elle atterrit à plat, les deux skis sur la neige.

Ines éclate de rire, malgré elle, pour la première fois depuis des jours : un grand rire nerveux, qui la surprend elle-même. Bond la regarde, sourit. Il pense : c'est pour ça qu'on y va.

23 EXT. GLACIER — SOLEIL DE MINUIT — JOUR

Plus loin, sur la langue du glacier, Bond arrête sa motoneige. Ines freine à côté de lui et saute à terre : par un puits d'aération, elle regagnera l'Arche et sa salle de contrôle. Bond revient seul, au pas, un fusil à l'épaule. Le soleil est bas, aveuglant, il réfléchit sur la neige comme un miroir. Aucune ombre ne se cache.

Au-dessus, sur une crête, Vey sort de la brume de chaleur, un fusil en bandoulière. Elle sait. Elle commence à descendre, doucement. Elle sourit à peine.

Onze minutes sans une note de musique, sous le soleil. Le vent, le tissu qui claque, la respiration, la culasse. Vey cherche. Bond s'est enfoui sous la neige, couché, invisible, le fusil posé sur un bloc de glace, le visage à peine dégagé, les yeux fixés sur un point.

Il attend. Quatre minutes. Cinq. La neige fond contre sa joue. Vey avance dans la lumière, très lentement, scrute chaque pli du glacier. Elle ne le voit pas. Elle respire sur ses doigts pour les réchauffer. Six minutes.

Elle se redresse un instant, pour reprendre l'angle : c'est le geste même que Bond aurait fait une semaine plus tôt. Le soleil glisse sur sa lunette. Bond tire une seule fois.

Elle tombe en arrière, dans une crevasse.

Plans 1–3Plan large fixe, 40 secondes. Une langue de glacier éblouissante, le soleil à l'horizon, aucune ombre où se cacher. Deux silhouettes minuscules à quatre cents mètres l'une de l'autre. Le seul son : le vent sur la neige.

Plans 4–10L'attente. Presque six minutes. Bond s'enfouit dans la neige et ne bouge plus ; la lumière rase le transforme en bosse parmi d'autres. Vey avance en scrutant chaque pli, l'œil collé à la lunette, aveuglée à moitié par le reflet. Elle souffle sur ses doigts : on voit la buée.

Plan 14Le soleil passe sur la lunette de Vey, un éclat bref. Elle est debout, nette, entière, à cent mètres. Un seul coup, un seul plan.

24 EXT. BORD DE LA CREVASSE — CONTINU

Bond s'approche à plat ventre du bord de la crevasse. Vey est trente mètres plus bas, coincée entre deux parois de glace bleue, le bassin brisé, vivante, le visage couvert de givre. Elle le regarde sans haine.

Il déroule une corde, la descend jusqu'à elle. Elle la regarde pendre à dix centimètres de sa main.

Elle rit, doucement. Elle regarde le ciel, qui n'a pas de nuit.

Elle ferme les yeux. Sa main s'avance, effleure la corde, la lâche.

Elle ne dit plus rien. Bond reste à genoux au bord de la crevasse, la corde dans les mains, sous un soleil qui ne se couche pas.

25 EXT. ARCHE — ATRIUM — JOUR

La déléguée norvégienne de l'ONU, à la tête de la délégation, tient tête à six gardes armés devant les portes de verre de l'atrium. Les hôtesses se sont enfuies. Les cars sont bloqués. Elle brandit son badge diplomatique comme un étendard.

Derrière elle, une quinzaine de délégués de l'ONU commencent à filmer, à crier. Le garde recule d'un pas. Dix. Quinze. Les portes s'ouvrent. Sur l'écran d'un téléphone, la salle des dormeurs, filmée par Bond avec le téléphone de Moneypenny, est déjà envoyée à Oslo, à Genève, à New York.

26 INT. ARCHE — PUITS DE SERVICE — JOUR

Bond, de retour dans l'Arche, descend le puits de service de la montagne, un puits de glace et d'acier haut de deux cents mètres. Des cages de monte-charge montent et descendent, à vitesse inégale. Les hommes de Vey tirent depuis les paliers.

Bond saute d'une cage à l'autre, rattrape un contrepoids, glisse sur un câble. Un garde l'attrape à la gorge, ils tombent ensemble sur un toit de cage, se battent à mains nues, à quatre-vingt-dix mètres du fond. Un coup de coude ; le garde chavire dans le vide, sans un cri. Bond roule, se rattrape à une chaîne, grimpe, haletant.

27 INT. ARCHE — APPARTEMENTS DE THORNE — JOUR

Un salon de verre, plein de soleil, au sommet de l'Arche. Thorne, seul, assis devant une console, très diminué, ses lunettes sur le nez. Sur l'écran, la carte du monde, quarante mille points lumineux. Bond entre, désarmé. Il ne fait pas un geste.

Il appuie sur une touche. Sur l'écran, les quarante mille points s'éveillent.

28 INT. ARCHE — SALLE DE CONTRÔLE — MONTAGE PARALLÈLE

Deux niveaux plus bas, Ines, seule devant une console, retire son pendentif en spirale, l'ouvre, en sort une puce minuscule. Elle sort de la poche de sa blouse la clé de signature de la flotte, que Leiter lui a glissée pendant l'inspection.

Elle l'insère. Une barre de progression apparaît. Soixante pour cent. Soixante-cinq. Soixante-dix. Les voyants clignotent. Un garde frappe à la porte. Ines ne se retourne pas. Quatre-vingt-dix. Cent.

Une alarme rouge, nouvelle. Sur l'écran, une ligne clignote : PRESSION CUVE 1 — SEUIL. Le fongicide, au contact du lot 11 resté dans la cuve, fait monter la réaction. Ines lit les chiffres et comprend en deux secondes ce que personne d'autre ne comprendrait : une seule vanne manuelle, trois niveaux plus bas, peut encore détourner l'explosion avant qu'elle n'atteigne la salle des dormeurs. Et elle est la seule à savoir où elle est.

Elle arrache la clé de la console et part en courant, sans se retourner.

29 EXT. SÃO PAULO — AVENUE PAULISTA — JOUR

Midi sur l'avenue Paulista. Des milliers de passants lèvent la tête : les drones d'Holocène sont là, silencieux, blancs, immenses, une nuée qui masque le soleil. À Lagos, à Jakarta, à Mexico, partout, le même ballet.

Ils déversent une poudre blanche. Il neige, sous un soleil tropical, sur des gens en tee-shirt, qui ouvrent les mains, tirent la langue, rient. Un vieil homme tend le bras, regarde la poudre se poser sur sa paume, ne comprend pas. Une femme lui prend l'autre main. Rien ne se passe. La neige blanche ne tue personne. Un choral, ample, le seul passage de toute la partition qui ose l'émotion. Il neige sur le monde.

30 INT. ARCHE — SALLE DE CONTRÔLE — CONTINU

Une explosion secoue la montagne : la première cuve du niveau inférieur a cédé. Mais elle n'a pas cédé vers la salle des dormeurs. Quelqu'un l'a détournée. Les parois se fissurent, la lumière clignote, des blocs de glace tombent du plafond.

Dans les appartements de Thorne, le sol se tord, se fend. La baie de verre éclate. Thorne, tombé de son fauteuil, glisse vers le vide, les mains accrochées à une console qui cède.

31 INT. ARCHE — NIVEAU −3, CUVES — CONTINU

Trois niveaux sous la salle de contrôle, un couloir de béton, des tuyaux gainés de givre, une lumière rouge. Ines court, blouse ouverte, le souffle court. Elle traverse la salle des dormeurs sans ralentir, puis s'arrête, revient sur ses pas. Devant un caisson de verre, elle ôte son pendentif en spirale, désormais vide, et le pose sur la vitre, contre la joue de Margit, soixante-quatorze ans, qui dort.

Elle repart. Au fond de la salle, la cuve numéro un, grande comme un silo, tremble sur ses fixations. Une aiguille rouge au maximum, et une seule vanne à volant, rouillée, qu'elle est la seule à connaître. Sur le panneau mural, les voyants des quarante secteurs : un seul clignote en rouge, le secteur sept. Son circuit de froid passe dans le puits de la cuve. Elle fait le calcul en une seconde : six mille deux cents dormeurs d'un côté, plus de quarante-trois mille de l'autre. Elle ne peut pas détourner l'explosion vers le haut et sauver le secteur sept en même temps.

Elle pose les mains sur le volant. Elle appuie son corps contre le volant. Il ne bouge pas. Elle recule, reprend son élan, pèse de tout son poids. Il cède d'un quart de tour.

Elle chante, faux, très bas, un air de berceuse, pour s'occuper la bouche. Le volant tourne. Le sifflement monte, la peinture cloque sur la paroi de la cuve. Elle se retourne une seule fois vers l'escalier, vers la lumière, vers la porte qui reste ouverte. Elle reste.

La cuve se rompt vers le haut, comme une cheminée, loin du caisson de Margit. Il n'y a pas de musique : le bruit, puis le silence, puis une neige de givre qui retombe doucement sur la vitre, où brille la spirale.

32 INT. ARCHE — GALERIE EFFONDRÉE — CONTINU

Le sol de la suite a basculé dans le vide, trois cents mètres au-dessus du fjord. Bond, accroché d'une main à un montant de métal, et de l'autre, tient le poignet de Thorne, qui pend dans le vide, ses lunettes dans la poche.

Thorne lève les yeux vers lui. Il a l'air d'un homme qui n'a jamais appris à demander. Sa main libre reste le long de son corps.

Son poignet glisse dans le gant, centimètre par centimètre. Bond hurle, tire, la sueur dans les yeux. Thorne le regarde, sans haine, sans rien. Il essaie vraiment de le sauver. C'est le poids qui décide.

Thorne tombe, sans un cri, dans la lumière dorée du fjord. Le vent et le métal seuls, aucune note.

Le montant cède. Bond tombe à son tour.

33 EXT. FALAISE DE L'ARCHE — JOUR

Bond tombe vingt mètres, le long de la falaise, dans une pluie de glace, de verre et d'acier. Il hurle, s'attend à l'impact, ferme les yeux.

Un fracas de moteur. Une masse jaune surgit du glacier en contrebas : une dameuse de six tonnes, tout en chenilles et en lames, qui a défoncé la verrière de l'atrium et gravi la pente en rugissant. Bond atterrit à plat ventre sur la lame de neige, à l'avant. Une main le tire par le col.

Leiter, aux commandes, le plâtre fendu, la cravate arrachée, bondit de la cabine.

Il ôte sa veste, la lui jette sur les épaules. Bond se redresse, cherche des yeux la porte de secours au pied de la falaise, la seule qui ne soit pas effondrée. Personne n'en sort. Il attend. Une minute. Cinq. Un nuage de givre retombe lentement sur la neige. Leiter ne plaisante plus. Il pose la main sur son épaule et la laisse là.

Il ne bouge pas. Très loin sous la glace, cinquante mille dormeurs respirent.

34 INT. ARCHE — SECTEUR 7 — JOUR

Trois heures plus tard. Sous l'atrium éventré, des secouristes de l'ONU en combinaison blanche descendent par un escalier de service à moitié bouché par les gravats. Bond les suit, un pansement sur la tempe, un casque trop grand sur la tête. Leiter, sa béquille cassée, s'appuie sur l'épaule d'un secouriste. Personne ne parle.

La salle est la sœur de la première : même hauteur de cathédrale, mêmes rangées de caissons de verre à perte de vue. Mais le bleu a viré au gris. Les voyants sont éteints. Le verre est couvert d'un givre blanc, opaque, de l'intérieur. Il n'y a de buée sur aucune vitre.

Un médecin de l'ONU, cinquante ans, un carnet à la main, raye un numéro sur chaque caisson, d'un trait lent, sans lever les yeux.

Bond ne dit rien. Il longe l'allée, très lentement, une main sur le verre, comme il l'a fait la veille dans l'autre salle. Rien n'y respire. Sur chaque caisson, une étiquette : un nom, une profession, une date de naissance. Il les lit. À voix basse, un à un. Il en lit une cinquantaine avant qu'une main se pose, doucement, sur son bras. Au fond, une jeune secouriste s'est assise par terre, son casque entre les mains.

Il n'y a pas de musique. Le givre qui craque, un pas, le crayon du médecin.

35 INT. HÔPITAL DE LONGYEARBYEN — JOUR

Une grande salle blanche, aux fenêtres ouvertes sur la mer. Des civières à perte de vue, des médecins de l'ONU en blouse, des infirmières qui courent. Les premiers dormeurs ouvrent les yeux, hagards, éblouis, cherchent leurs proches.

Une infirmière de l'ONU s'agenouille près d'une civière. Une vieille femme ouvre les paupières, un poing serré contre sa poitrine.

Bond, un pansement sur la tempe, entre doucement, s'accroupit près de la civière. Leiter reste dans l'encadrement de la porte, sa béquille sous le bras.

Margit ouvre le poing : une spirale d'argent.

Dans l'encadrement de la porte, Leiter regarde ses chaussures. À l'autre bout de la salle, des draps blancs, alignés sous une fenêtre, que personne ne regarde.

36 INT. MI6 — BUREAU DE M — JOUR

Le bureau de M, la lumière douce d'un matin de printemps sur la Tamise. M, debout, a posé un dossier sur le bureau, à côté de l'arme de Bond.

37 INT. ATELIER DE Q — JOUR

Q, en cardigan, visse un petit engrenage sous une loupe, sans lever la tête.

38 INT. MI6 — COULOIR — JOUR

Bond sort du bureau de M. Dans le couloir, adossée à un mur, Moneypenny, un dossier à la main. Elle sourit à moitié.

Bond lit la feuille. En bas, en lettres rouges : « Un déjeuner, sans sacoche ni drone. »

Elle s'éloigne dans le couloir. Bond la regarde partir. Pour la première fois depuis très longtemps, il sourit tout seul.

39 EXT. CIMETIÈRE DU KENT — FIN D'APRÈS-MIDI

Un petit cimetière de campagne, au bord d'une route. Une pierre neuve : « MARC DELAUNAY, 1975 — ». Bond pose une fleur des champs sur l'herbe. Il reste debout, les mains dans les poches, un long moment.

Derrière lui, à vingt mètres, Moneypenny, en manteau sombre, ne s'approche pas. Elle sourit, essuie une larme, tourne le visage vers le vent.

Il sort de sa poche une seconde fleur, plus petite. Il hésite, puis la pose sur la même pierre.

40 EXT. ROUTE DE CAMPAGNE — CRÉPUSCULE

Une route de campagne dans le soir, une Aston Martin grise, capot encore tiède. Bond, adossé à la portière, regarde le ciel : un essaim de drones, très haut, blancs dans la lumière orange, trace un grand V d'ouest en est. Ils ne sèment rien. Ils rentrent.

Il monte dans la voiture, tourne la clé. Le moteur s'éveille. Au démarrage, le thème de James Bond entre en entier pour la première et unique fois des deux films, cuivres compris. L'Aston Martin s'éloigne dans une dernière lueur chaude, la plus longue lumière chaude des deux films.

Carton : JAMES BOND REVIENDRA.

A Partition — plan d'ensemble

La musique est rationnée sur les deux films et n'accompagne jamais une mort. Elle peut en revanche être très haute dans les moments de joie.

B Lumière — principe

Le soleil est un personnage. Plus de la moitié des séquences se jouent en plein jour : un midi blanc à Madagascar, le soleil de Lisbonne, la régate de Monaco, le barrage de Patagonie au matin, Zurich et Kiruna en avril, puis le soleil de minuit du Svalbard qui supprime toute ombre. Quand la nuit vient, elle appartient au décor : les lasers de Reykjavík, un lustre à Monaco, les baies de serveurs en Patagonie.

Bond est presque toujours une silhouette à contre-jour. La lumière chaude est rationnée : elle n'apparaît que dans les moments de tendresse (la cabane près du geyser, l'hôpital) et, une dernière fois, dans le plan final.

C Action — la règle

Aucun gadget ne résout une scène. La montre détecte, elle ne tue pas. Chaque grande scène d'action tient dans un lieu réel et tourné pour de vrai : le train sur son viaduc, le tram 28, la mine de Kiruna, le barrage, le glacier. Les trois adversaires meurent de l'environnement même de leur patron : le CO₂ de sa propre centrale, la glace de son propre glacier, la falaise de sa propre arche. Thorne ne meurt pas d'une balle de Bond : il meurt d'une main que Bond n'a pas pu tenir.

Les alliés de Bond gagnent avec ce qu'ils savent faire : Leiter avec une béquille, une porte tenue et, au dernier moment, une dameuse de six tonnes ; Ines avec une vanne et tout son poids.

D Décors et tournage

Les deux films sont tournés dos à dos, en un seul bloc, de l'été à la fin avril. Vrai train de brousse sur la ligne de Fianarantsoa, vrais trams de Lisbonne, vraie mine de Kiruna. L'arche et la centrale de Patagonie en décors construits, avec extensions numériques minimales. Le Svalbard est tourné à la fin d'avril, quand le soleil ne se couche plus. Les drones sont des maquettes pilotées pour tous les plans rapprochés.

Le motif visuel qui traverse l'ensemble : la spirale d'Holocène — logo, pendentif, mycélium, essaim en vol, et la crevasse où tombe Vey.